Pasos cortos

cada mañana, no antes de las ocho, la misma vereda...
el cielo hace de marco cambiante para una pareja que camina, siempre abrazados, siempre dormidos, con el amor pegoteado en las pestañas y una sonrisa sinfin que esconde secretos de noches pasadas.
cada mañana los miro y los cristales de mis lentes se empañan de aromas marítimos.
el amor es tan parecido a un paseo matinal... una ventana que oculta un mundo privado que se cuela por entre los pasos cortos y acompasados de dos que juegan a ser no tan extraños, y en el abrazo de quitarse almohadas de la espalda se depliega la magia de tornarlos familiares, aún para mi, desconocida de nombres y ciudades.
cada mañana, no antes de las ocho, la misma pareja con distintas ropas, las mismas sonrisas en distintos peinados...
ella le habla y él no responde con palabras.
él la besa y ella responde con miradas.

Llueve en silencio

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...
Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...
No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...

fernando pessoa

Movimiento

no la ajenitud que me es propia sino el encuentro con el lugar que me habita es lo que golpea insistente en este espacio cerrado, sin retóricas del desencuentro ni eslabones por engarzar en este espejismo...y me engaño, es tan incierto este aprendizaje con sedas negras en los ojos que confundo los destellos de esas luces, luces blancas y deambulantes, con los pasos de mis sombras...y no hay ellas, somos más, siempre al acecho de ese instante que no deja asirse, que transpira, que seduce, que entorpece la mano cuando la tinta corre sangrando pensamientos que no son pensados...y me callo y me doblo y desaparezo.
no soy más que un leve movimiento a la espera del compás que lo cobije.

Nocturno

reivindicando las sesiones de magia astral en las que nos sumergíamos de niñas detuve por un instante la brisa que atravesaba por entre las hojas de un libro olvidado.
no hay manera de asir esas letras sino es sentada a la sombra del pino, los ojos cerrados y el conejo del reloj brincando apresurado persiguiendo a no me acuerdo.

las niñas ya no cantan ni juegan con muñecas- dice la abuela entristecida-
marañas de pelos del gato blanco que duerme en el sofá en que a la noche descanso, jirones de infancia desprendiéndose de las paredes vacías...porque una vez quise cubrirlas y los adornos me agotaron, deperezándome al unísono con el grrrrrrrrr felino las voy mirando y poco a poco me invaden deseos cosquillosos de ver en ellas algunos cuadros.
por ahora las copas y los libros y los discos y las lapiceras y la puerta que se abre y la luz a medias y las ganas de que te acerques a besarme como si no nos conociéramos y nos moviera el fuego.
de fondo lloraba un bandoneón y de frente tu mirada.

Hoy

Filtrando emociones del caudal impetuoso de recuerdos que reaniman aquello/ que no existió

porque no hubo lugar habitado por el silencio petrificante de aquel que vacila
porque no fragmentaron los espejos el humo de los sahumerios
porque no hubo otra ilusión que la desaparición de la memoria

y no hubo mañana, ni ayer, ni alguna vez
sólo hoy, sin importar otras temporalidades
y hoy no existe, se escapa, se pierde, se resiste.

qué será de los cuerpos cuando dejan de ser cuerpos?

Al espejo

¿Por qué persistes, incesante espejo?
¿Por qué duplicas , misterioso hermano,
el movimiento de mi mano?
¿Por qué en la sombra el súbito reflejo?

Eres el otro yo de que habla el griego
y acechas desde siempre. En la tersura
del agua incierta o del cristal que dura
me buscas y es inútil estar ciego.

El hecho de no verte y de saberte
te agrega horror, cosa de magia que osas
multiplicar la cifra de las cosas

que somos y que abarcan nuestra suerte.
Cuando esté muerto, copiarás a otro
y luego a otro, a otro, a otro, a otro...

Jorge Luis Borges.

Libertad

Cuéntame del desconcierto de aquel que mira sin poder hallar espacio para inmortalizar su mirada...

No hay palabras para explicar cómo una visión puede derrumbar mi mundo y también puede congelarlo.
Derrumbar cada una de las vocales que aprendí cuando la hoja en blanco era un universo a construír.
Congelar cada palabra escrita con el impulso de la llama que apresura el movimiento zigzagueante sobre el papel.
Para bien o para mal: universo caótico este de las palabras.
Esclava entre las líneas que cobijan los espacios. No hay modo de ser rey en el sitio que se ama.
Ceci.

.

libre albedrío

No hay otro motivo. Es sólo la diferencia. Con ese espacio logrado respirar no sería sensación de deber dar cuenta. Respirar por el sólo hecho de que además de necesitarlo, me da la gana.

A cuenta de qué vengo a darme cuenta del lugar que ocupan aquellos a quienes endilgué posiciones de sostén de lo que ahora desarmo en finos jirones que muestran que los espejos pueden romperse por el hecho de sentir miedo (a la diferencia?)

_ Y que se rompan! grita el fuego que no desea extinguirse.

_ Pues bien, que se rompan_ me digo no tan tranquila y en ademán de sostener no el espejo sino la pared que lo mantiene colgando (como un cadáver) colgando (como un milagro de levitación).

Qué inarmónica coincidencia: el espectro, el espejo y yo, yo, el espejo y el espectro.

Las alianzas resultan fatídicas en algunas circunstancias, sobre todo si el muerto no quiere serlo y sobrevuela las paredes con forma fantasmática.

_Debería empezar a matar algunas cosa_.pienso con voz de inocente asesina.

Como quien disfruta imaginandoparaísos me regocijo con la idea de asesinar los espejos y abrir orificios a las paredes por los queentre aire y luz y sombra y fuego y nieve y cualquier cosa quequiera entrar, ya no habrá espejos impidiendo haciendo doble imagen de un afuera.

Tal vez más adelante coloque unas finas telas que dejen pasar no todo lo que circula.